Riverberi di passato

Mura ciclopiche se pur vinte dall'intemperie cantano ancora odi, questa storia ribelle dell'antico uomo su ogni pianta fatta carta. Le notti erano striate sotto le grinfie del potere, osavano vino destando chissà quale illusione. Eppur si moriva anche nell'antichità era lo stesso come oggi. Chi giace nel dormiente segna l'inizio di luce dove il buio azzera il conto. Si diceva che ogni luogo donava motivo d'essere sulle uguaglianze della terra, ahimé, l'inabile ingrato dipingeva l'autoritratto della scortesia tiranna. C'era la spada come legge d'idee, c'era il prorompente volto dell'abisso incontestabile, solo per rivalsa mai nella naturale capacità. E siamo saggi oggi per i visi insanguinati di sbagli, per le tante cascate ossidate da occhi mortali, ben dimenticate. Ora il sibilo dei venti mobili traduce di storia scavata l'incomprensione della civiltà, l'uomo omologato di certo non siamo noi, ma l'immagine riflessa del pensiero cosmico ...irraggiungibile.