Riflessioni 24 luglio 2011 · lettura 1 min · 5235 letture

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D'argento, e piccole, come luci che sembrano farfalle. Zitte, e soffici, come l'asfalto dove la sera si trasforma, tra le strade e le pause impresse sui vetri dei finestrini. Dove l'ombra prende forma, come sposa che si avvinghia ai lampioni, lasciando un profumo in fuga, come dèa divenuta cervo, come bacio detto e mai dato. Batte, come il piede correndo, verso la fine delle città. Nuvole, pesano come ossa portate dentro l'anima, imprigionata dalle congetture, dai pensieri di chi non vuole memorie, né trapianti o farse d'innamorati. Nembi, grigi d'angeli privati di bocche, dove il paradiso si colora d'azzurro, o forse, di viola, senza respirare. Paradiso, che stretto nel pugno si scioglie, gocciolante come miele frantumato di uve, nel silenzio. -E non ha sapore...- Commozione... come un'amara leggiadria fusa in rugiada, come lo spartito suonato dal cieco che prova amore, per le sorde mimose.

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Giorgia Spurio