Morte 28 luglio 2011 · lettura 2 min · 1095 letture

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E tu in quel letto di dolore divorata da un tumore; non parlavi di vestiti attaccata alla fleboclisi. Prima eri piena di pensieri, ora solo di infermieri; tra brividi di freddo e di sudore imploravi il nome del dottore. Non c'ero io a tenerti la mano mentre morivi piano piano; non c'era neanche tuo marito: il brav'uomo era sparito. Diceva che non ce la faceva, a vederti spegnere come una candela; così con mossa molta astuta si consolava con una prostituta. Quanto tempo siamo stati insieme, anche se quel tempo non ci appartiene; e figli, no, non ne abbiamo avuti: tu non ne hai mai voluti. Ma un amore nato a scuola non vale neanche una parola; io ti dicevo che ti adoravo tu soltanto che ero bravo; e poi un giorno da mio nonno ci siam destati da quel sonno, abbiam riposto le parole e abbiamo fatto l'amore. Che cosa strana è cominciata in mezzo ai campi e alla rugiada; ma quella storia poi è finita davanti alle scelte della vita: tu che mi parlavi di successo io che scrivevo per diletto. Tu che facevi la modella, sfilando sulla passerella; tu che poi lo hai conosciuto, vent'anni in più, tarchiato e irsuto; però ti sapeva ascoltare fra una sfilata e un baccanale. E quando un giorno ci siam rivisti in una Londra per turisti hai voluto rinverdire antichi fasti, antiche ire e ci siamo trovati a letto e ancor parlavi di successo. E poi più niente, anni interi in cui eri solo nei miei pensieri; all'improvviso il tuo nome sul giornale "Famosa modella sta molto male". Non mi han neanche fatto entrare in quella stanza d'ospedale; in compagnia del successo, sei morta sola in quel letto. Poca gente al funerale: le tue amiche avevano da fare; è una storia senza morale, per chi non so dimenticare; per te questo è il mio epitaffio, tu, il cui nome è sul mio cuore... ...un graffio.

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Joko