Riflessioni 23 agosto 2011 · lettura 1 min · 4392 letture

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Hanno curvato i rami, hanno contato le piume nelle rughe, e hanno colorato di nero le radici, per nasconderle. Hanno baciato nuvole poi scomparse, hanno abbracciato silenziose stellari voglie d'anziano, sì, gli uomini che parlano. I nonni che seduti guardano –secondo voi- il vuoto, mentre all'orizzonte a loro si svela l'infinito, o forse l'eterno. Sì, quegli uomini che parlano, quegli uomini che tornano bambini, e forse addirittura piangono. Se si portasse loro regalo, un fiocco rosa e un fiocco blu, da annodare alle vene del polso, con i palloncini che credono d'esser mongolfiere, con aquiloni che amano immaginarsi deltaplani. Forse i pagliacci smetterebbero di esser depressi, farebbero suonare il naso rosso, e sposerebbero le ragazze di Woodstock. Ma gli autobus fanno frastuoni, e raccolgono nelle loro pance, fino ai sedili posteriori, gli uomini che si addormentano... Dicono che li portano al Lago.

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Giorgia Spurio