Inettitudine alla vita

l’inettitudine alla vita dentro l’aria rarefatta dei pensieri dissipa il mio io che cerca e non trova pace se fossi la foglia accartocciata che t’incuriosisce nella forma del suo morire o solo fossi nascosta fra le cose tue come quel fiore che hai curato ecco lì resterei a memoria e sarei la tua malinconia del suo sfiorire maternamente beffarda è la natura stordisce di troppo sole e acceca d’azzurro intenso l’eterno bisogno d’amare un io semplice che si consuma nell’incapacità virulenta di non credere che ogni linea diventi cerchio che ogni giustizia abbia un nome e che ogni compimento si compia persino il mio