Amore 27 agosto 2011 · lettura 1 min · 5133 letture

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Non ti chiederò, di concedermi un gesto, una parola, né del perché resti immobile, come nell'arena il vincitore. Il trofeo che ora stringi in mano gocciola sangue, incoerenza, che ti porterà solitudine e pianto. Ora la tua ombra, al fianco, mi cammina e il tuo mutismo grida a squarciagola i soliti banali e tristi ritornelli, che vagano da una all'altra donna, senza amore, senza distinzione. Per te sono soltanto bambole inanimate, alla quale ti aggrappi per divertirti un un mese o forse due. Sempre col passo avanti, pronto a spiccare il volo, non appena ti accorgi che il gioco si fa duro. Ed ora sola guarderò il tramonto mentre tengo stretto tra le dita, un capo del filo rosso della mia passione. Guardo le stanche vele navigare, sul grigio lago, che parla già di un solitario d'autunno.

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Antonella Modaffari Bartoli