Natura 28 agosto 2011 · lettura 1 min · 4229 letture

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Il vento spezza foglie, come granelli per fiumi, rossi si riempiono di sabbia, che si posa leggiadra -come sangue- sulla pelle del cielo. Indaco di piccoli fiori tra le ossa delle dita. E le ciglia che si chiudono, al tocco del viola sulle nuvole, come tempera si ricoprono di mantelli, il velo opaco dei corpi goffi e leggeri. E starnazzano le anatre incinte di stelle, verso una meta che non ha nome, tra oriente e occidente, in cerca di una luna che ha il colore della neve e il silenzio ramato degli spiriti d'antilopi. Si confondono, come mani si intrecciano i sentieri delle striature che appendono antichi preludi, tra le chiome di nefeli e passaggi ad archi di cattedrali a volta, gotiche speranze e fantasmi che hanno un filo di cuoio tra le labbra, appuntato, un sogno che si dischiude, nel bocciolo, così il tramonto.

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Giorgia Spurio