Amore 30 agosto 2011 · lettura 1 min · 4534 letture

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Pioggia di sale, cala il maestrale, ove la luna si posa sull'acqua, dove lento è il cammino controvento. Chi sono non saprei, ma qui v'è tutto ciò che possiedo, qui serrato in un fragile pugno. Un pugno di sale è poca cosa, non ha valore ne colore, non può dissetare o placare la fame, ma è tutto ciò che da un senso a questo battito debole. Potessi spargerne un frammento alla foce del tuo riso, quante parole potrei evitare, quanti voti infrangere e rivelare il mio "io" vero. Ma dolce è l'acqua alla fonte, e splendente l'inganno mio riflesso, è tempo di morire un pezzetto alla volta, qui solo con il mio oscuro passeggero. Un pugno di sale e niente da dire, controvento solo con il mio altro io, solo con le mie bugie. Serro il pugno fino a farmi male, non resta che fingere e soffrire per quel grano di sale stretto attorno al cuore, di un oscuro volto che mai vedrai.

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Enrico De Marzo