Alla Pace

Immensa la Notte grida alle Furie, possente nel silenzio del riposo ove il frutto del docile ciliegio l'accento non volge più del sapore ai fiori e alle querce di questa valle, né sa né naturali cangiamenti divenir amarena, cader secco e ridonar radice a nuova pianta. S'è spento il focolare delle ville, la bianca colomba che riede al nido con dolente guardo e becco affamato non vede più la bionda e cara paglia che, plasmata un dì tra terra e saliva, fu desco e cuna de' suoi bei piumaggi e della sua prole adesso perduta. Rossa di sangue la Luna riluce e col sangue commòve i nostri mari ov'anche la più picciola onda ha prezzo nell'eterna e tremenda esaltazione di quell'ignoranza che sta gradita alle menzogne che il vero coprono. La nostra storia non è più la Storia, i popoli non hanno più alcun volto. I sacri confini de' nostri regni schiavi sono, e all'asta stanno per oro; e per oro valgono le battaglie, le rapine alla Pace degli uomini, e il mercatante diventa divino. Dalla gloria della Vita cadiamo e ci appoggiamo sul volto del Nulla or senza certezze, or senza futuro. Ma scenda dal Cielo fresca rugiada a empir d'acque la violetta sbocciata; nel culmine della tempesta ansante solo la pioggia monda il sangue fulvo che coi lampi e coi tòni cola per noi. Pace! Pace! Genio immortale, tu che le piogge in Ciel governi, e folgore ridente, e strale; tu che nel destino discerni, e le sfere del Cielo reggi, e i nembi di candor macchiati, e l'iri del dì; tu che leggi il core dell'uomo e la mente, l'ombra d'atòmo e il ciglio affranto fa' che da Te tepidamente proceda il sereno tuo incanto, premio all'ostie dell'aspre guerre e dell'empie gesta dell'Uomo. Fa' che il desir su queste terre di sangue per sempre sia domo, per sempre come nel mantello della tua immensa Eternità.