Scappare

Se tu mi portassi via da queste lande, che sono i pii tormenti in lame stagliate nei placidi giorni lontano dai blasfemi convenevoli della banalità detritica . Siamo noi, patetici rituali, non moriamo mai di domani e menchèmeno di demoni. Il nostro inferno è quotidiano e ne carezziamo, agili, gli scoscesi grotteschi deserti. Battimi, il tuo perseguitarmi è l'abisso senza fondo. Battimi, il percorrere dei sensi musica lo stradivari dei simboli. Battimi, il gioco non lascerà tracce né vinti . La nostra anima malata, tisica, tirsiaca non placherà mai le sue voglie ignobili l'arsura, l'erma sterile delle tue labbra, mai sazia sarà.