Impressioni 21 settembre 2011 · lettura 1 min · 5244 letture

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Tartarughe senza guscio, corrono le navi sulle strade, volando anche i muscoli senza scheletri, e odorando come segugi l'aria. Il nylon pulsa attorno alle vene, e i neon illuminando, bianchi, i polsi e le caviglie, e tempie, e blu i tatuaggi. Si sposa con la vodka, -narrano-, si sposa con chi ride, e il ragazzo vaga per le piste, neve su cui scivola anche l'anima, balla, e si scatena -dicono- come mosche attorno al miele. Si mordono le rose, -che siano come mele-, come la confusione tra la nebbia e gli angoli, lì dove si nascondono -nei bagni- dove le lacrime -se sono, altrimenti rubinetti rotti- Dicono -lo chiamano- delirio, pazzia suscitata dai web, da ragnatele di psichedelici hacker, e dalle maschere di legno, nere, che indossano sui cubi -agitandosi- o come -ricordi le nuvole- dicevano che avrebbe piovuto, frizione -marcia- frizione -freno- Dicono -fosse buio-.

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Giorgia Spurio