Famiglia 30 settembre 2011 · lettura 1 min · 877 letture

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Tutti quanti sono mio padre. Di chi è la mano che non tiene la mia? Quale bocca mi è conforto nel pianto? Quale cuore vibra all'unisono col mio? Ognuno è stato mio padre. Chi di loro non ha asciugato le mie lacrime? Quali braccia non hanno accolto le mie protese nel vuoto? Quali occhi non mi hanno veduta sbocciare da sola? Mio padre è tutti e nessuno. È immagine lontana di carezze che bruciano. È la candida barba di chi non vedrò mai invecchiare. La controfigura dei miei fallimenti. Desiderio mai pago dei padri di tutti. Io mendica di amore, prostituta del cuore, in attesa di un treno senza destinazione.

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Anna Maria Di Simone