Autunno

Sul vetro irriflesso della porta c'è un deposito d'autunno ch'avrei volentieri bruciato. Una manna d'insetti dorme così bene nei portacenere, sopra i fichi giacenti morti con la polpa misericordiosa in precipizi vitali di bianco sangue. Con quei frutti che fanno memoria che fanno scritte di vento la mia casa s'è fatta uno spigolo di pace quella pace non la sapevo più da un pezzo e tu guarda invece Nello spigolo c'era ancora uno spicciolo amaro la nebbia del riso che ho bruciato Si faceva un deposito di foglie d'autunno calpestate da ragazzo con questa vecchiaia d'indovini tra qualche giorno sarò un funerale in cammino e forse dormirò.