Sociale 4 ottobre 2011 · lettura 2 min · 4695 letture

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Ed ho un mondo, dentro nella mente, -nella mia mente da bambino-, e devo combattere mostri, e devo pescare i mesi da una bottiglia, e liberare l'Ottobre. Ed ho un altro bimbo, -dentro- -nella mia mente da bambino-, e devo sopportarlo, amarlo e poi odiarlo, parlargli, e regalarmi. Il sole s'appende al cielo, come un disegno senza cerchi ricco di giallo e di pastelli, di colori a cera per le mani. Apro la giacca sopra alle mie braccia, e corro –volo- e grido –sorrido-, "Mamma, guarda, guido un aeroplano." Perché mi dicono che non son buono? Ed io non li ascolto, io non li voglio, io rubo –tanto- moscerini d'oro e li metto in tasca, o in un quaderno attento a chiuderlo -subito- prima che volino via con i fogli. Mamma, guarda salgo sui tavoli -per raggiungere il cielo-, e corro veloce, e ancora più veloce -perché il vento mi vuole sfidare-, mamma, guarda, parlo con i miei amici immaginari -hanno tutti gli occhi viola-, e non dico il mio nome e non voglio catene -perché io reggo il sole-.

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Giorgia Spurio