Impressioni 9 ottobre 2011 · lettura 1 min · 4082 letture

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Sgretolate come molliche di polvere che hanno il colore dell'inchiostro, e sparse, come granelli di tempera, come sfumature di pastelli, e luccichii sulle dita, le parole escono di notte bussando piano -senza mani- sussurrando -senza voce- come un uragano che travolge, bacia, e da lontano saluta il poeta. I palloncini volano –lontano- -ribelli si librano- si liberano dalla mano dei bambini, che guardano ancora -fin da adulti- il cielo che si scoprì di luce. Ho raccolto sudore -e lacrime- dal lenzuolo -dai capelli neri- e dalle anime -attorcigliate come riccioli- lasciate sul cuscino. Ho camminato attraverso il buio -dato pugni alla rabbia, e al cancro delle notti e delle solitudini- e scritto per vie inconsce i sogni che solo le poesie conoscono per scorciatoie, -vicoli ciechi- e per dita che accarezzano -mangiano- mordono le morbidezze dei cuori, -rubando pupille agli occhi-, perché è lì sotto la lapide -riflessa nel nero delle pupille di neve- che si nasconde la metafora, lì, sotto l'epidermide delle sere.

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Giorgia Spurio