Eppur si muore

Dense siepi accovacciate su rosse vermiglie ombre, barriere più morbide, a scoraggiar la roccia, che s’erge, bruna, e cela l’orizzonte, in lontananza. S’inchinano, i fili d’erba, che non han sul capo le bionde messi. S’accendono, ora che il cielo pesa del vermiglio rubato all’ombra e dell’oro, che ha sottratto agli occhi. È sangue, il fiato della terra. E vomito grigio, il cielo, sul selciato. Sarà sempre la fredda falce della morte a coglier i frutti che la vita ha seminato.