Natura 19 novembre 2006 · lettura 1 min · 1425 letture

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L'inverno, la sua effimera, morbida e gelata morte: soldati cosacchi, questi anni, a ogni autunno, sulla marcia, uno cade stremato a faccia in giù nella neve. E così avanza il tempo, che per un attimo l'inverno ci illuse di averlo ghiacciato in una foglia di bioccio. Un mattino di tiepido sole e l'inverno è smarrito, mi rimane soltanto l'orrore della caducità del caduco.

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Johnny Caspar