Pecore

Non mi diverto a urlare il cattivo odore dei miei passi, essi sonnecchiano perché non sanno mordere, si avviliscono perché non si orientano. Eppure questa città scalza e rumorosa vive di sequenze ridotte, ed io potrei allungarla la gamba per una singola emozione. Ma la tomba castana delle periferie è una distesa di ragazzi sfiacchiti, con in mano romanzi di cellulosa, e qualche beato sfregio sulla giacca.