Il cespuglio di rovi

Quando la vita diventa un cespuglio di rovi, sempre più folto sempre più grande, dove il sole non filtra più e le spine sono dovunque, quando anche la carezza di una foglia urta e ferisce perché niente è più difficile dell'esser cosciente, lascia che il tempo lenisca il dolore, che il sorriso timidamente riappaia, che in quel cespuglio qualcuno pianti una rosa.