Impressioni 31 ottobre 2011 · lettura 2 min · 4575 letture

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-E si posa sottile... come lama- Le spine sulle nuvole, d’oro per pungere anche le piume alle ali, di rondini che non riescono -più- a tirar fuori – dall’utero dell’etereo- quella –dannata- primavera-, e va veloce, senza –mai aspettare- l’eco che il tempo si ritrova nel vuoto del suo grembo. -E si posa fragile... come punta di un coltello- Le cavità che ha il cielo, è il grido –l’urlo- propagato dall’aria congiunta come anima –con le vesti strappate- come il lupo che tra le ossa le ulula -dentro- tra le vene e –il fegato- dove si annida il grigio che ha il nuvoloso, e la cenere che sputa fuori. Non c’è... Non c’è più, la mano che tanto hai baciato, -bruciato-, e quel mignolo legato al silenzio. E la sillaba di un... amore, balbuzie nell’occhio, dove la ciglia bianca chiude ogni finestra, perché si ha paura delle parole del vento. -Non c’è... Più- eppure dal crepuscolo si alzò anche –un solo raggio- Un filo dell’eterno, dal sole.

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Giorgia Spurio