Due Novembre, ogni giorno é morte

Frusciante nero di colore spento acceso dalla nostalgia di ieri. Cero consunto sul collo liscio d'una bottiglia vuota. S'accartoccia un sogno tra le mani del tempo come un foglio spento. Freddo marmo del vicino accanto foto ingiallite a guardare il sole per chi è rimasto vuoto a perdere inginocchiato su un tramonto. Sull'erbose rive degli occhi stillano perse acque e cadono spente nel male silenzioso dell’abbandono.