Risparmiamo il legno della croce

Ho radici senza seme nate per talea e fiori sdruciti sparsi in un campo incolto. Consunto è il tempo che scivola stanco e veloce e il bisturi è affilato e ancora taglia incide nella carne e nella roccia apre le vene e tormenta il cuore e il sangue esce a fiotti denso e vischioso si raggruma in fondo ad ogni respiro che preme silente sul costato! Grandine assassina e beffarda a gelar i germogli fuori stagione e a bucar le foglie d'altre annate. Crivella anche i pensieri arsi tra le verdi venature, lacera questi fogli sparsi ne farò carta straccia per raccolta differenziata almeno non sporchiamo la terra di dolore. Mettiamoci una pietra sopra tanto sono solo parole! Risparmiamo il legno della croce per il tarlo che rode da dentro come un pensiero truce tanto lo senti la notte soltanto in fondo alla fossa ove piano geme una goccia salata di rimpianto e il fiato si perde nell’umido gelo e appanna il respiro sul vetro del tempo. S’appanna la voce, s’incrina la mano sul freddo aggrumato del cuore. S’allunga ora l’ombra nel raggio di sole e cela la pelle con ruvida lana. Si sposta la lama dal fianco ora al cuore.