Parole che crepitano nel fuoco

Potrei passare, da ogni fenditura sporca per raccogliere le chiacchere della gente ogni sillaba sarebbe mia, ne farei collane da vendere al mercatino ad oriente prima che le sere, siano riflessi scarlatti prima che le luci di natale sia accese ed il bambino pianga sconsolato per un capriccio che dimenticherà subito. Le fessure potrebbero ospitarci, per sempre sacrificati alle distanze delle pietre riempiendo gli spazi vuotati da echi che sarebbero ogni volta sulle bocche nascendo docili, nella vibrazione senza limite. Incrinature nella pietra, nel legno, sul pavimento sarebbero tutte nostre, per scivolare svelti come serpi, quando sfuggono al piede lesto come piccoli vermi gonfi di foglie di loto. Saremmo, languide striscie piegate cascate d'immagini della vita illuminate da ogni possibile ambiguità abiti stracciati, da spigoli sporgenti. E nascoste nel profondo, come un tesoro - un punto, sulla mappa ingiallita dal tempo - parole che crepitano nel fuoco disciolte fra le lingue di fiamma nella linea contorta ed ambigua di sguardi senza pupilla.