Riflessioni 17 novembre 2011 · lettura 2 min · 3646 letture

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Spine in azalee grigie, come daghe e lame sotto i sandali e la pioggia che non cade. Dicono che la neve sulle montagne abbia smesso di avere colore, e i gatti passeggiano sfoggiando sorrisi, miagolii in frac, con volpi sotto braccio, travestiti da neri mantelli e smoking, ed io attraversai –senza guardare, frenature, tram, bus, o caverne su ruote- -senza guardare- quanto fosse dissestata la strada, e la cupola lontana, tra la nebbia, o forse solo nuvole pronte a nevicare, forse di nuovo a partorire la tempera e il gesso che avevamo usato da bimbi sui fogli e le pareti di case che si sgretolano. Dicono che i fiori, sono decenni che non si vedono, e che non esistono bambini... non più. E guardano la mia sciarpa rossa come una striatura di sangue, calore d’estate per l’inverno, come quando Venere scappando si punse trasformando le rose da bianche in rosse. Raccontano che l’azzurro si sia staccato, dal cielo d’improvviso, come specchi sotto il peso del mondo, dei tanti piedi, dello scalpitio e dei tacchi, e l’arancione lasciò posto ad altro così come il verde che gli alberi ancora attendono le foglie. Ed io lascio... Di sol un passaggio una striatura rossa, come il sole che attende ancora il giglio lasciar posto di sbocciar come rosa che dalla notte la luna diventi lattea di un candido divenir alba... e poi tramonto, di un mattino che ripone uno ad uno i suoi petali, come di un Dio che posa i suoi polpastrelli, come di un bimbo che sporca, urla, ride, -colora- e trovi di un bocciolo –forse la perfezione- fra i suoi giocattoli al mare e i piccoli rastrelli.

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Giorgia Spurio