Il lato oscuro di babilonia

Li ho visti, strisciare furtivi a fianco di zoccole unte sotto umide arcate, inanimati imballi di carne prendere forma, senza radici, senza origini e senza mete, dentro cartoni desueti del consumismo vestire la notte cellophanata. Nel denso vapore di putride acque malsane sorgere spiriti mescolatori di ciarpame arraffatori di carabattole scarti di vita un vecchio gioco bambino, un tostapane fuso una molletta trofei d'una guerra vinta tra uomini persi. Con loro il cibo espropriato era diviso, Babilonia non piange i suoi figli illegittimi il loro razziare indolente la puzza nauseante solo le braccia mancano l'appuntamento di lavoro. Essere chiunque, nessuno oppure un miliardo senza foto e tessere plastificate senza numeri astrusi con me ballava la bionda ingrassata da tempo nella sua foto era divina la star dello scatto d'autore. Lo chaffeur in livrea del suo defunto padrone tesseva lodi avvitando le gambe di ferro; le tasche piene di fogli macchiati dal vino rosso dove poesie tronche a metà perse nell'alcool davano un tono d'altezza all'uomo poeta. Il vecchio con gli scacchi stufo delle mura e dei camici bianchi sorrideva prima delle mie mosse, beffardo vinceva col suo computer cerebroleso, ogni mio sguardo piangeva la donna uccisa dell'uomo che parlava alle nuvole, amici di Paris sotto la torre di ferro. I bicchieri rotti, di vino macchiati le dita ingiallite di tabacco fumato le unghie annerite di terra masticata gli scarponi rosicchiati dai ratti notturni. La gioia senza catene senza sveglie senza orari dormi quando dormi, giochi quando giochi lavori con la mano protesa a chiedere non a dare profitto solo per qualche filoncino di pane. Sfuggire Babilonia sfuggire scelte e imposture spezzare i vincoli sacri lasciare una nauseante sopravvivenza borghese.