Fiabe 19 novembre 2011 · lettura 1 min · 8475 letture

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Trovarono –dicono- le stelle, e poi –dicono- senza mani scavarono, e il mare rigettava i frutti di altre terre sulle spiagge. Era freddo, non inverno, i bambini dicevano di aver visto -dicevano- di veder tingere di porpora, come chiara e albina la pelle immacolata, livida e scarlatta sotto le sottane che hanno impugnature di pietra. Era arrivata senza bussare -dicono- la fiaba, invisibile, come una storia già raccontata, come la Balena Bianca che tutti i romanzi inseguono -cercandola di pescare-, la fottuta provvidenza assieme alla fortuna. Appese ai punti interrogativi venivano nascoste anche le bugie, e ogni notte le madri rimboccavano le coperte ai figli, piccoli, senza raccontare la fine di quelle leggende -mai che la morte potesse toccare i loro visi- Mai. E nessuno raccontò di quel ragazzo, trovato mezzo morto, -il cuore batteva ancora-, incinto di sapere, che scelse come sarcofago il grembo di un cetaceo che di regale amore per lui si sacrificò.

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Giorgia Spurio