Natura 6 dicembre 2011 · lettura 3 min · 5274 letture

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There is a war of colours, The Pink eats, The Light Blue gobbles down, -And I’m flying-. In the Heaven the Songs say about a rustle between skimmed and outcast whispers, like Clouds’ pupils, and the wings of heavy plumes. They meet here, where Time’s tails fall, between unmerciful beats of violet moths. They are like Mornings that speed on the Mountains’ peaks, perhaps they touched the air of Himalaya’s breath, -perhaps, they searched a royal grave, like a pyramid, where her Pharaoh sleeps-. Perhaps, they searched –in an instant- the soft world of Olympus, where it’s possible the meeting between Horizon and Orient, where it’s possible the landing place of grudges with the West, and the Gods chosen human names to tell about them, about Angels, when They fallen. The Clouds don’t be hidden, except their features like limp shadows of concealed crying, of missed betrayal, of tears whom the rain -still- keeps in her chest. And we can see the Ether when the cerulean ceiling throws his palate with his sorrowing, -so the meteors fall like Angels-, -so the comets fall like Gods-, dressed up as the Sky. Traduzione C’è una Guerra di colori, il Rosa mangia, l’Azzurro divora. -ed io sto volando-. Le canzoni nel Cielo raccontano di un sussurro –delle foglie- tra gli sfiorati bisbigli emarginati, come pupille tra le nefeli, e le ali di piume troppo pesanti. Si incontrano, lì, dove precipitano le code del tempo, tra spietati battiti di falene viola. Sfrecciano come mattini sulle cime delle montagne, forse toccarono dell’aria il respiro dell’Himalaya, in cerca di una tomba regale, -come di una piramide, il riposo del suo faraone-. Forse cercarono di un istante il soffice mondo degli Olimpi, all’incontro dell’orizzonte con gli orienti, allo scalo dei rancori con gli occidenti, e gli dèi scelsero nomi umani, per parlare, di loro –gli angeli- quando caddero. Le nuvole non si nascondono, che le loro sembianze, come ombre –molli- di pianti celati, di tradimenti falliti, di lacrime che la pioggia ancora -trattiene nel costato- E d’etere si spalanca il soffitto – ceruleo- d’un sol compianto il suo palato, così come gli angeli, -precipitano meteore- così come divinità -precipitano comete-, travestiti di cielo.

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Giorgia Spurio