Introspezione 10 dicembre 2011 · lettura 1 min · 874 letture

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cade precisa l'ultima foglia la scelta vana che ci auguriamo assomiglia a una rima antica la stessa voglia di rincorrerti senza mai raggiungerti era un lampo in un campo di crisantemi per quegli sguardi affittati a ore per vigliacche parole sole e di convenienza o di sbattuta infelicità giocavo coi tuoi nomi inventati che cercavano il freddo un buio indeciso tra sangue materno e un velo d'ombretto esattamente t'immaginavo distesa un grande cuscino e il tuo cane sul letto ma il cielo è invecchiato e il como' non ha più un cassetto la nostra storia inventata è solo una brutta canzone mai cantata il viaggio di ritorno da un incontro sfumato un fuoco acceso da un mozzicone bagnato

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Zeno Roi