Metriotès

Cento morti e ancora mille, lugubri rifugi dalla tetra realtà. Maschere senza nome né lineamenti, accompagnano nelle più remote prigionie dell'anima. Grida strozzate in gola da lacrime e un lontano canto le quieta come la nenia di un avo nella innocente fanciullezza. La forza di distruggere ogni cosa manca in codesta folle danza malata. Ossa rotte, muscoli torpidi, occhi congelati, labbra violate da baci sperperati in ogni dove. GRIDASTI AL MONDO QUELL'UNICITÀ. Che sia la morte allora spunto di riflessione senza proferire più parola a carne viva. MA UNA FREDDA LAPIDE SI FARÀ COMPAGNA DI SENSI DI COLPA E PIANTI.