Polvere e giochi di vento

Conosco il seppia di questo ritratto la tavolozza macchiata di breve inchiostro I resti di cene pensate osservando la vita I piedi sui rovi le braccia vuote di un mondo che non accoglie Sul corpo il godere di attimi brevi la pelle calda di sole Patrimoni di dolore lasciati sul campo dei morti Tra le rinuncie e i sogni di purezze inespresse C'è la tela azzurrata dei giorni di festa il din don delle campane il dare e l'avere in pacchi vuoti con nastri giganti L'alba che sempre nasce sul monte in un viaggio verso la fonte Ho cercato in un rosso d'uovo navigando il pulcino la vela tra fiori di pioppo e un filo di vento nella polvere e polvere scorre via tra le dita