Amore 14 dicembre 2011 · lettura 2 min · 7316 letture

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Aveva la dolce e perfida -spietata- voglia di scavarmi dentro. Gli occhi –artiglio, gatto, e poi miagolio- il silenzio che l’amante tortura nel midollo del proprio osso. Terrorizzato –la spogliavo- -innamorato- forse pazzo La baciavo, che il nome potesse esser anche Picasso, ero l’uomo che le guardava... Anche chiudendo gli occhi sapeva dove con le mie corde toccavo. Ho –strusciato- d’amore fino alle sue rosse –unghie- gote, e mi ha d’anima rubato tra il solletico che il solo le ciglia all’estasi raccoglie tra le ceste delle stelle, e le fontane... quelle del parco. E la sua sciarpa, -solo una benda-, su per il collo del mio cuore- ed io non parlavo, respiro rotto nel bacio, non riuscivo, la disegnavo, mentre le sue foto già erano del mio corpo la preferita prigione, in assenza di colore. -E non ditemi- Non pregatemi, era del suo seno... E gli scuri capelli... Mi chiudeva gli occhi da un flash, e mi taceva i dolori -chiudendo labbra sulla mia bocca- Rosea –per favore- ancora la sua mano, giù, come una vendetta, ad accarezzarsi -dietro l’orecchio- le ciocche... Ad accarezzarmi -dietro la schiena- le dita... D’avido, mi disseto -di tempere, ritratti, curve, tempo e donne- ma ancora... vi prego, l’ultima notte d’amante.

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Giorgia Spurio