La bussola

Seduta sulla sera raccontava fiabe alla sua terra ogni parola alito ricordo boccone accarezzavano i giorni di stupita tenerezza A volte dimenticava di respirare a volte scopriva le persone mordersi la bocca di umido e di vento sputi di pensieri afoni di nome - ed io che ho fame di parole - e combatteva - Dio quanto combatteva - e si feriva di quella lucidità che suda e sbava e si aggrappa al passo seguente e di quella rabbia malinconica gravida di pane e fame dove il vuoto si bacia col coraggio Quando lui le abbracciò le mani offrì la gola alla vita si terse nel suo odore cucì ai capelli le rose di un tango - ogni cosa cerca il proprio luogo - - si sorprende in quello sbagliato - Una bussola impazzita incrinata sul davanzale al posto dei cardinali un cuore senza ragione