Superstizione

Quanto m’aggrada nel caldo sorriso questo timore ripien di ricamo. Ah!... L’orbe nostro fia presto conquiso; ah!... Marte o Giove la Vita ospitâr. Che dir… che fare?... Sì, tosto men frego di queste fole che in su Nostradamo non sanno niente, né ‘l Vero ch’io prego, né la demenza d’un guardo banal. Oh se la Terra cambiasse coi poli!... Vedremmo certo cangiare le teste di quegl’infami che vanno sui moli a predicare Diluvio crudel; ché quando tosto qualcosa s’inverte spesso la testa ritorna lassù.