Negrieri

Un trittico di vele solca le onde a ponente, lontano dalle verdi praterie del nero guerriero. La pelle unta dalla fatica, si tende sotto la frusta che morde la carne. Catene e freddi bracciali rinnegano l'uomo e il nodo scorsoio scivola sulla pelle soffocando l'ultimo gemito di dolore. Avara è la lingua che non si spiega e il ritmo del tamburo, risuona nei ricordi. L'orizzonte si colora di variopinte luci del sole che muore, ma, all'alba, le tumide grosse labbra urleranno al cuore una sola parola: libertà.