Impressioni 10 gennaio 2012 · lettura 1 min · 765 letture

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Chi governa la sensibilità di questo svampito chiarore, che come un ago brucia nella risacca di un ventoso dicembre... Una dalia vagante drena il bisogno di lacrime, lì, un passeggero coglie le fruste di cento e più canti smaltati di rosso- imbarazzo... è tardi e beatamente ci si guarda alle finestre di una nuvola spezzata, nei dintorni rugge la tavola dei senzatetto che quasi mi fermo a contare il loro pallore... la lampa accesa di un bicchiere riempito, si gonfia una striscia di lana, la riserva di ghiaccio sui treni è figlia d'infiniti clamori d'anche e di cuori...

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Francesco Paolo