Parole..
Parole.
La penna gracida
immonda sul foglio,
scricchiola sinistra
su un bianco immacolato.
Lo so
non so scrivere parole
senza odio,
senza amore.
La penna
sembra un'affilato
artiglio.
Ti sto guardando
mio caro foglio,
così imbrattato
da stupide quisquiglie.
Sei docile e tranquillo,
sei vittima e carnefice,
stupratore dei miei sogni,
eppure adesso
non sto sognando.
©
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L'autore
Monster
Per avere una biografia..bisognerebbe avere una vita... ma io ho una vita..? C'è chi dice di si c'è chi dice di no! ..personalmente avrei preferito non esserci, ma visto che sono qua in mezzo a voi (mio malgrado) vi prego di sopportarmi...visto che io non mi sopporto da solo (ho troppi difetti etc.)! non mi sento p
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