Sconfinamenti

Ho attese di pioggia addosso filate di rame agli occhi secchi stratagemmi ai piedi. Sospetto bellezze ovunque fin dentro le rughe del mare che sono piccole infrazioni di vento. Non posso accedere, se non per attimi di foglie verdi, ai corruschi verdi declivi dell’amore: mi mancano sapienza e conoscenza: manca la geometria dell’incoscienza: ordite trame della lontananza a scaglie i desideri si urtano. Fronteggiano. Potrei invertire il giro ai miei capelli ora ridare nuove ellissi alle mani stringere vecchi vocaboli tra i denti. Potrei persino piangere o sudare. E non ho detto del naso che fruga ogni sospetto di morte. In fondo si cammina scalzi. È l’ultima verità che ci resta la prima terragna preghiera. Sconfino intanto che scrivo bevo e asciugo geografie di vento. Mi perdo in un brodino di stelle in imprudenze di significati. Cerco nei calendari, nelle pietre, al sole qualche spontanea colonna un modo di sfogliare i giorni tutto il mondo che ho d’intorno è una sana prurigine.