Riflessioni 23 gennaio 2012 · lettura 2 min · 1226 letture

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Battevano gli stivali romani al tempo del tuono tedesco, e fiocchi, e altri nomi italiani coprivano lo straniero molesto. Lei sola rimane al balcone da cui spiccò il nero merlo, di fretta lei bussa al portone corroso dal pianto di un tarlo. Lui posa fogliacci e pensieri orfani di vecchie speranze, sorride agli affanosi sospiri di lei, scucite le calze. E libri, e danze improvvise si aprono nel giorno d'incontro, un caffè uscito per caso, due sguardi che parlano dentro. Lui tocca la casa romana riempita di volti del Duce, la musica avanza lontana, gli manca ben presto la voce. Sul tetto fra bianche lenzuola lui e lei fra baci e parole, natura deviata si immola, lei corre veloce alle scale. Rimprovera di averle mentito, di averle fatto pensare d'esser padre, soldato e marito, non frocio su cui ammutolire. Il tempo di una frittata e di nuovo s'incontrano pure, le solitudini impazzite che chiedono d'esser amate. Sulla musica di nero fascio si stringono le carni bianche, non più parola che esce, soltanto due cuori stanchi. L'amore in mezzo all'inferno che brucia i colpevoli visi, i baci, il guardarsi d'eterno, il silenzio non più come peso. Ma tornano i mariti romani e finisce quel giorno d'incontro. I pensieri, vicini e lontani, lui parte, che quasi è tramonto.

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Davide Mannelli