Ribellione 27 gennaio 2012 · lettura 1 min · 4005 letture

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Il sole è freddo qui nel ghetto, non scalda le mie parole... Sole che uccide la fantasia, e i miei sogni di ieri o di qualche ora fa... Ma dove va la mia gente non sa, che primavera è vicina... Ma dove corre la mia gente... Non sa, che ci aspetta il mare... E la vita che mi stringe l'alito, del mio dolore, dove i campi di sangue un giorno, conobbero il sole...

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