Riflessioni 28 gennaio 2012 · lettura 1 min · 1933 letture

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Non v'è nulla per cui battere in poppa imperioso fra spumeggianti onde da lui plasmate, a render l'aria umidamente satura d'un vapor d'acqua salata. E ancora niente per cui valga la pena che accarezzi questa mia pelle lacera, da se stesso sorretto, spandendo di qua di là un gradiente di odori antropici, annichilati dal troppo viaggiare. Non una cosa per cui prenda senso il suo triste boato, il suo sbatter le porte di case disabitate, il suo servire d'imperi falsamente a lui prodigati... Non una canzone, per quanto possibile, sincera risuona, ululando tra i ciuffi d'erba. E invece... Lui sta lì, dovunque, e soffia, strappa a quell'aria brandelli di sogni anneriti, sfumati tra un dire indeciso e un far come fosse concessa ad altri la scelta di vivere o farne a meno, di dire se è tua la forza di rialzarti volando tra folle di secco fogliame. Di dire se a te appartiene il potere d'alzar polvere per accecare o per rendere timidamente visibili realtà insabbiate.

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