Sulla falsa diga di qualcosa

Paglia che sono nelle liquide indecisioni versate nel vetro, all'orlo dei bicchieri torno turista da tavolo. E' tutto un tuffo dal basso ai cispi del tempo sbronzo. Mi ricreo dardo a mo' di codardo, che questo secolo ventuno sarà profumo di crisi ed ultima farmacia di turno. Il fondo stonato non ascolta la pelle dell'onda che sonda i brividi delle coste vive. E' quell'arte di morire nei giorni dispari come le vite nostre e altrui.