L'attrito

Ciondolavano mansuete le nostre polveri, dopo ogni litigata che ci braccava la testa. I polsi sciolti nel desiderio di viverci, finemente appiedati come guardie che scolorivano alla luce di una tempesta. E gridare la bugia del lavoro, ogni volta che qualcuno si macchiava d'isteria. Porto a spasso l'istante freddo della mia fuga, fra circoli sdentati e piantagioni di rudezze. Domani imbratterò il falò della domenica, come ho fatto sempre, rinunciando al canto di appartenerti.