Cronaca di una giornata

Il seme del marcio si stende sul freddo tavolo di vetro. Le carte unte dalle mani sporche giravano vorticosamente in cerca di quell'inchiostro rosso veleno che tanto ha imbrattato la sua colpevolezza. Le parole si chiudono nelle scatole del vento e gli sguardi irritati si spengono in un compassionevole respiro. Ancora una volta una goccia ha bagnato il mio sudario