Verso i margini

All'ombra delle scale, quella stufa è cieca fine di un romanzo senza titolo che offenderò come... Svoltavamo anni fa nelle sciocche domeniche d'agosto, quando il tempo cadeva in letarghi subliminali. Alle spalle avevamo l'inizio di una vita, alle spalle ali per angeli caduti in un fittizio subaffitto. Tutto era chiaro come foglia di sicomoro caduta ad estinguere l'altra metà della tela: se e quando tutto si chiamava me.