Gli strati si assottigliano ancora

Da quando il morbido panno sfiora antiche miserie, non amo che pochi frammenti del giorno che scivolano lungo il tramonto. Forse l'araldica del volto muta al sorgere di ogni sentimento polveri auree che si annidano sulla roccia, dell'aquila immobile in alte considerazioni nascosta dove poche, accerchiate sillabe ancora scendono ondeggiano nell'aria ormai satura di gelo. Gli strati si assottigliano ancora sempre più profondo il taglio sempre più precisa la mano all'origine intima dell'ombra. Ed assediate, le dure radici mutano in esili filamenti nel raccogliere, stridendo i resti del corpo sommerso.