Amore 14 febbraio 2012 · lettura 2 min · 218 letture

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La poesia, come l'uomo, non ha accesso alla tua verginità: può a tratti camminare sul tuo seno, e vedere riflessi i desideri, soffiare calda su un ricciolo acerbo, e maneggiare scontrosa i tuoi intimi contorni; ma tu sola sai dove inizia una tempesta, quando il tempo dolce si riposa, a memoria conosci le scorciatoie che portano più vicini ai tuoi sogni; non ho sensi di colpa a guardarti immensa distesa perché dagli occhi degli altri ti fai luminosa e tesa, come una lontana spiaggia, le mie mani si fanno cupe e tetri gli uomini che vedo a te intorno; allo stesso mondo apparteniamo, eppure su una luna diversa ti vedo annegare. Solo un'ombra, la mia al tuo fianco, non dorme e sa cosa può essere la morte, non la tua aurora, non il tuo ciglio caduto dal letto. Mi rendi immobile come un bandiera senza vento, perché non sento una vita nelle tue notti straniere nè un laccio che a te può ricondurmi, la tua lingua spietata nel silenzio e il tuo corpo che vedo trofeo saranno ricordi che fanno male.

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