Sociale 25 febbraio 2012 · lettura 1 min · 2159 letture

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Piccole lanterne nascoste, in angoli bui tra labirinti intricati dentro ai quali fiatare è proibito. Orbite perse rimbalzano nel vuoto. Pozzi di lacrime, fango; dove la fiducia sprofonda e la solitudine abbraccia. Lacrime come orologi scandiscono attimi eterni, contano i passi; ma trovano porte chiuse. Il suono delle chiavi nell'unico sprazzo di luce, macina ricordi indelebili. Lucciole spente da un soffio che alita potere sputando immondizia. Marionette di pezza logorate, manipolate da giganti, gesticolano incredule in quel palco che puzza di marcio... Anime terrorizzate, timide primule affacciate al tiepido sole di primavera annientate da rottami vigliacchi, non vogliono più recitare... Piangono, pretendono il diritto di esser semplicemente bambini. Ora finalmente NON GIOCANO PIU’.

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Miriam Morandini