Amicizia 29 febbraio 2012 · lettura 2 min · 759 letture

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Solitaria se ne sta, là, nell’angolo più remoto del parco, sotto l’ombroso ombrello dell’Ippocastano secolare. Ormai vecchia e decrepita, ad ogni foglia che d’autunno, sulle sue assi s’appoggia, scricchiola in un lieve lamento Ma sola non è! Sempre arriva, come un patriarca d’altri tempi, l’anziano che, tutti i giorni si siede, lontano dal chiasso, calmo e tranquillo, a contemplare se stesso. E la panchina l’osserva, e ascolta! le mille assurde storie d’una vita in se felice e solitaria, avventurosa e tranquilla. Sembra, l’anziano, a chi non lo conosce, che parli da solo, come un pazzo immerso nella sua tenebrosa solitudine. Ma la panchina sa che l’anziano non è solo; i suoi sfoghi - che però, sfoghi non sono ma un naturale ritorno al suo tempo - a lei sono rivolti, eletta depositaria di un sapere remoto. E ascolta, attenta a non perdere nemmeno una sillaba di quanto racconta l’anziano; non sia mai, pensa, che un giorno mi chieda ragione del tempo con lei trascorso a tramandare i suoi pensieri. Ma, ormai abituata ai monologhi solitari - che, anzi, si rammarica quando l’anziano è assente, e pure si preoccupa che, forse qualcosa gli è successo e non possa più venire -, sa la panchina della vita che un tempo scorreva in quelle vene ormai rinsecchite dal tempo, in quel corpo un tempo liscio e scattante di una gioventù tenbrosa e solare. Ma sa anche che, un giorno tutto avrà fine, che l’anziano mancherà all’appuntamento, e spera che, magari, sulle sue vecchie assi deponga la testa nell’ultimo sospiro d’addio che sempre, pur nella sua vecchiaia, con immenso piacere ne ha sopportato il peso.

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Francesco Verducci