Parole

Parole, sono solo parole, le mie. Parole seminate nella terra della disperazione; ciuffi d'erba verdeggiante svegliati dall'aurora, e spogliati della loro linfa dall'impietoso sole dell'indifferenza. Prodigo è il silenzio che piove su di loro, ma è vita che cercano! Tra le mura fumeggianti della cieca viltà si nascondono bramosi della morte gl’artigli. Il soffio gentile del sorriso serale lascia che la terra riarsa ondeggi alla sua voce, mentre la brezza leggera conforta le ultime spoglie. Chi ricorderà domani le mie parole?