La poetessa

Non voglio più lenzuola sul mio letto sarà il cielo la mia coperta Né seguir la metrica o cantare intonata I libri vagabondi dell’anima che stiano al muro a spiare le mie ultime mosse Tutto corre e si trasforma accanto a me quindi cari eccelsi non datemi l’ingrato compito di giudicarvi compassionevolmente perché già son io cattiva maestra di me stessa